Gigantes

Tenho a biqueira dos sapatos descascada. É o preço a pagar por chegar mais rápido às coisas de gatas que a caminhar.

O sítio onde a mãe e o pai guardam a graxa dos sapatos tem quatro gavetas. Na primeira, há fitas, ráfia, cordões, laçarotes, tudo com caixinhas de metal a separar cada uma das categorias. Na maioria dos casos, na caixinha da ráfia, há fitas; na caixinha das fitas, há cordões; e por aí afora... (sim, pode dizer-se por aí "afora", que foi a mãe que me ensinou e está bem dizido).

Na segunda, há graxa, escovinhas, trapos. Na terceira há cintos, fichas triplas e extensões.

Na quarta gaveta há um segredo.

Estão a ver as caixinhas dos activadores do detergente para a máquina da loiça? ou as embalagens de metal da pasta de atum que o mano põe no pão que leva para a escola? Pois é... a quarta gaveta esconde o segredo mais bem guardado desta casa. Está cheia destas caixas com comprimidos que dão energia, vida, alegria!, a quem os tomar. Há os pequeninos, que se metem no meu telemóvel de brincar e o fazem funcionar; há os maiores, que não só fazem o comando funcionar como dão gasolina ao meu automóvel e pujança para ele apitar; e os maiores de todos, certamente para os meninos gigantes, pois por muito que os tente meter na minha boca não me parece que os consiga engolir.

Por falar nisso, volto já.

...

QUEM É QUE ESVAZIOU A MINHA QUARTA GAVETA??!