Está decidido. Vou-me embora.Estou farto, percebem? E sei muito bem que a partir dos 18 já se pode sair de casa. Eu um destes dias fiz 18, portanto, estou só a ver se consigo arranjar uma mala para pôr lá as minhas coisas e... adeuzinho. Se quiserem, vão procurar-me a casa da avó.
Já não bastava a estafa do hospital, agora parece que não se faz mais nada senão andar com o tubo do aspirador a fazer aerossol cá em casa. Eu odeio, malta! Odeio! Quantas vezes mais tenho de dizer isto?
Mas eles não páram. Pegam no soro, deitam a ampola e, quando eu estou mesmo a conseguir fugir da casa de banho agarram-me para eu respirar aquela coisa do tubo. Duas, três, quatro, mil vezes por dia, sem exagero! A sério!
Ora eu tenho os meus compromissos. Este fim-de-semana, por exemplo, o mano joga goalball e eu já tinha combinado ir dar uma mãozinha. As bolas são maiores que eu e têm guizos para eles as poderem ver de olhos fechados, mas eu consigo arrastá-las tão ou melhor que aquele cão que às vezes lá vai também.
Poupem-me! Querem ir à jornada com o aspirador atrás? Fazer-me uma sessão de aerossol na bancada? E a minha reputação? Deixem-se de coisas, tá? Eu não conto a ninguém. Nem à médica, nem à enfermeira.
Por falar nisso... Ia jurar que tínhamos as picas dos 18 meses marcadas para ontem. Ops! Não vou gostar de lá estar quando ligares ao enfermeiro, mãe. Não vou não...
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